Poesi

Nu vender han sin dumpe vrede
avmægtig mot sit eget digt,
og jeg, som usét er tilstede,
vil tro, han sier noe sligt:
«Er denne dype pinen krævet?
Hvert vers jeg lager, gjør sig tungt
og ubekvemt, fra punkt til punkt,
som om det hater at bli skrevet!
Vil noen maale al min møie,
saa maal den paa, hvad jeg har tapt
ved dét, urokkelig, at drøie,
til digtet endelig blev skapt!

Paa hva jeg mistet av mit eget,
mit arme jordlivs eiendom,
fordi jeg formet, filet, præget,
og stadig gjorde tingen om!
Saa onde syner! Mellom dem
staar alt ruinen av et hjem,
staar kamerater, fjerne, kolde,
til hvem jeg er i skyldnerplikt,
fordi jeg ikke magter holde
balancen mellom liv og digt!
Og større sorger endnu; Kvinder,
som sky og skjønne veg min vei,
fordi de drømte om en vinder
av bedre borgertro end jeg!
Og endda vil man, jeg skal feire
min digtnings bitre Phyrrusseire!»

Olaf Bull Ordene (II)